Блестящие волосы льются на плечи голые.
Красивые руки сжимают бумаги лист.
Вот она, яркая. Вот она, наглая молодость.
Твоя поэтесса играет тебе на бис.
Наполнена комната запахом роз подаренных.
Твоих и других обожателей ее драм.
И кажется, мир застыл в ожидании зарева —
Она, словно солнце, прячется в руки к вам.
Она — что-то тонкое, важное, очень хрупкое.
Найдя смысл жизни своей между нежных ключиц,
Ты понял, что счастье теперь измеряется звуками:
Голос ее, шелест платья, скользящего вниз…
Холодные пальцы, как лед, обжигают горящее
Тело твое. Вновь обрушилась буря страстей.
И бьется вопрос в голове: «Она не настоящая?
Таких не бывает. Таких не бывает… людей…»
Она не из этого времени — время не властно ей.
И грусть вековая застыла в бездонных глазах.
Она рождена, она есть для того, чтобы царствовать.
Снова попросит уйти… И ты чувствуешь страх.

© Сонька Зуева 2013
#zuyka_for_titova